Любить жизнь истончившейся, как осенняя травинка, душой - совсем иной процесс, нежели восторженно перепрыгивать от одного лучистого юного предвкушения до другого.Это именно иной процесс, друзья мои, потому что сколько ни делай сомнительных комплиментов как самому себе, так и другим людям о никогда не стареющей душе, правда окажется совсем не той, что ожидалось.Да, есть души просто старые.За давностью лет, но за малостью полноценного взросления.
И есть зрелые. Те, что не были заброшенным садом для своих живых обладателей.Зрелые, значит, лишённые многих иллюзий, но не разрушенные реальностью.
Наполненные не только праздничным опытом, но научившиеся различать и слышать поэзию будней.Уже столкнувшиеся с необратимостями, но с миром принявшие.