Сон.

Засыпаешь, тебя засыпает темное море рыхлой земли, собранной в одеяло заботливой ностальгии, рука тянется к твоим глазам и закрывает их, тянет вверх, притягивает то что не было и нет, закутывает в правдивые и неискренние воспоминания, эта форма нежной руки, костяной смысл обмотанный в нежную кожу защит, лоск и трепет залитый в форму ласкающей, играющейся с тобой, с отливом ласкового песка у моря, рука ведет по глазам как парусник по спокойному озеру, и сон, такой долгожданный сходит в твой блеклый мир как спаситель опущенный в глазурь утопии, он возьмет тебя с собой в свою страну совершенного вымысла, договорится с рукой лежащей на твоих глазах, не тронет, а лишь сопроводит, дающий и любящий, сон минотавра в пещере небытия, неуловимый и желанный, вечно существующий, неистребимый, твоя личная форма бога надеваемая для похода в театр грез, в ней ты можешь все и даже больше, ты засыпаешь и снится тебе мир в котором есть ты и все что там происходит тоже есть ты, мир-представление о жизни,.